Del 8 de octubre al 26 de noviembre se realizará el festival cultural en la ciudad de Guadalajara: el Sucede 2016. Se trata de un evento cultural que reúne grupos, artistas y expositores de diversos países y estados de México.

Durante más de un mes, el público tapatío y visitantes tendrán una oferta cultural de lujo con propuestas innovadoras y creativas de todas partes del mundo en diversas disciplinas artísticas.

En este gran festival estarán participando países como Alemania, Argentina, Brasil, México, Francia, entre otros que tendrán propuestas culturales en cine, artes plásticas, teatro de calle, eventos multidisciplinarios, arquitectura y espacios, diseño gráfico, literatura, música de concierto, cámara, jazz, danza, talleres, títeres y muchas actividades más. 

Foto vía Publímetro

La compañía española La Fura dels Baus  monta 'Afrodita y el juicio de Paris' en las calles del centro tapatío.

Foto vía El Informador

En cuanto a las sedes se pueden contar Primer Piso, Foro Periplo, Plaza de la Liberación, Avenida Chapultepec, Bosque Los Colomos, Parque Agua Azul, Centro Cabañas, Estadio Jalisco, Larva y muchos más.

El Festival Cultural de Guadalajara: SUCEDE, es una invitación permanente a construir juntos, gobierno y sociedad, una Guadalajara llena de arte y cultura.

¡No te lo pierdas y haz que suceda!

Tengo en casa un volumen de la vida y obra de Frida Kahlo que forma parte de la colección Enciclopedia del Arte, de editorial Tikal; uno de los mejores regalos que me han hecho, sobre todo porque, para mi alegría, ha despertado la curiosidad de mis hijos por conocer la vida de esta excepcional mujer. 

Alex, el mayor, es quien ha mostrado un gran interés por otros pintores famosos como Vincent Van Gogh, porque así se llama su escuela, Leonardo Da Vinci, porque ha visto en casa un cuadro de "La Gioconda" y Salvador Dalí, porque tengo "La persistencia de la memoria" como papel tapiz en la computadora... y eso es algo que me emociona bastante, por eso me puse a buscar en la red material apto para su edad sobre los grandes pintores y encontré una colección de libros concebidos para que los niños de 7 años en adelante, experimenten una aproximación al arte de forma divertida.

La colección cuenta con libros dedicados a otros grandes artistas españoles como Velázquez, Picasso, Goya y Gaudí. En cada uno de ellos, los pintores cuentan su fascinante historia, haciendo un recorrido por las distintas etapas de su vida mediante actividades divertidas y variados juegos de búsqueda que descubren sus más grandes obras.

Esta colección es de una editorial española, pero busqué información en algunas librerías locales y afortunadamente sí cuentan con ellos, así que ya sé qué les puedo regalar a mis hijos el próximo Día del Niño. Estoy segura que no sólo ellos lo disfrutarían. 

 Libros del Zorro Rojo

EL CUENTO DE MI VIDA

Frida entra en el mundo.

Para la pequeña Frida el mundo es México.

Cuando uno admira a un escritor, y mas aun, a uno como Rulfo, siempre quiere saber más sobre él; sobre su vida, sobre qué lo llevó a escribir de tal manera, sobre sus gustos, sus miedos, en fin... A mí me causa mucha curiosidad saber cómo se expresaba en lo personal, por eso, hago aquí una recopilación de fragmentos de las cartas que le envió a su novia y luego esposa Clara Angelina Aparicio Reyes, durante su largo noviazgo de seis años.

"He aprendido a decir tu nombre mientras duermo. Lo he aprendido a decir entre la noche iluminada. Clara: corazón, rosa, amor… Junto a tu nombre el dolor es una cosa extraña".

"Desde que te conozco, hay un eco en cada rama que repite tu nombre; en las ramas altas, lejanas; en las ramas que están junto a nosotros, se oye. Se oye como si despertáramos de un sueño en el alba. Se respira en las hojas, se mueve como se mueven las gotas del agua".

"Chiquilla, tienes los ojos azucarados, y los cachetitos, el izquierdo y el derecho, tienen sabor a durazno", le escribía. "Cuídate mucho y quiéreme mucho, pedacito de jitomate".

"Te ODIO, mujercita de mi alma", se despide en una carta en 1944. "Con todo mi aborrecimiento. Juan", termina otra. Había un dato: Clara le había exigido exactamente tres años de espera para el paso definitivo (el casamiento) a un hombre sediento de paz, suavidad y afecto, que vivía en México mientras ella seguía en Guadalajara.

"Hoy se murió el amor por un instante y creí que yo también agonizaba. Fue a la hora en que diste con tus manos aquel golpe en la mitad de mi alma. Y que dijiste: tres años, como si fuera tan larga la esperanza...",

Con tono socarrón, en otra de sus cartas le decía esto: "También tengo la pena de manifestarle que estoy muy enamorado de una criatura re fea y re chamagosa, que por cierto me tiene vuelto loco debido a motivos personales. Uno de esos motivos es que a mí siempre me han gustado las cosas feas. Desde que era chiquillo me gustaba que me asustaran. Me daba por andar en lo oscuro por ver si de repente salía algo horripilante que me hiciera sentir miedo. Eso me alegraba. Por tal razón, cuando la encontré a ella, pensé en lo bueno que sería vivir asustado siempre, día por día, con esa cara de chamuco que, con sólo verla, lo hace a uno sentirse feliz. Yo nunca te he platicado nada de cuando era joven. A ver si poco a poco logro contarte algo."

Y de cuando decide enviarle una foto suya a Clara. Primero le avisa: "Montoncito de nubes, esta semana me voy a retratar para que tapes el agujero del ratón. La cosa es que ya me había retratado con el fin de mandarte esa maligna figura mía, pero no te mandé el dichoso retrato porque salí asustado, y no quería que tú me tuvieras allí con esa cara de susto que tenía en la fotografía." Dos intentos posteriores no mejoraron las cosas: "Lo que sea, el retrato está feo como para no querer guardarlo. Este, y los otros de que te platiqué. Así, igual que éste, pero en tamaño grande es como estaba. ¿Verdad que estoy muy trompudo? Bueno, eso ni quien me lo quite; pero la cosa está en que a la amplificación, al retocarla, le dejaron las trompas negras y es en el que te decía que parecía que le habían pintado la boca al suscrito (lo rompí, eso fue lo que hice). Pero por éste te puedes dar cuenta de cómo estaba. El último es el de la mirada de cobrador. Yo creo que voy a necesitar hacerme gente buena para que, cuando me retrate, no me salga la maldad por los ojos."

Mostrando su lado egoísta: "Pero yo no quiero tratar este asunto. No lo quiero porque soy demasiado egoísta y porque te necesito y porque no te quiero para nadie sino únicamente para mí, aire de las colinas."

La correspondencia de Rulfo con Clara Aparicio está dividida en tres partes. La primera, es la de la distancia, el noviazgo y el límite de los tres años de espera. Allí es donde hay mayor tensión, personal y por lo tanto de lenguaje: aparecen los pozos de angustia existencial, pero también los alivios, los paseos o las caminatas (en una carta le anuncia que al otro día habrá desfile y ruido en la ciudad, y por lo tanto ya está armando la mochila para irse a los cerros).

La segunda es la que rodea el hecho mismo del casamiento, ya muy cercano, que se extravía en ansiedades menores y detalles sobre prendas diversas, en especial, desde luego, el vestido de boda, que se iba haciendo en la ciudad de México. En un par de líneas, sin embargo, expresa sus más caros deseos: "Tú sabes y yo también sé que lo que más deseo sobre la tierra eres tú, y luego escribir (poder). Un lugar tranquilo para ti y esa misma tranquilidad para poder escribir." Ya cerca de la fecha crucial, aparece de nuevo el desdoblamiento y el humor: "He tomado nota de que hay que ir muy elegante a tu boda, aunque te voy a decir que en mí nadie se fijará. Pues la gente no acostumbra fijarse en los invitados, aunque en este caso tú me hayas invitado para acompañarte; de cualquier modo dirán cuando me vea junto a ti que sólo ando allí para detenerte tantito de tu brazo. Dirán: ella lleva tacones altos, muy altos, y se sabe caer, por eso viene ese sujeto a su lado; ella lo invitó para que la hiciera de novio en la boda, pero nada más."

La tercera zona es breve, pero vuelven la intensidad y el sufrimiento. Encadenado a su trabajo en "la Goodrich-Euzkadi" y los viajes de ventas por el interior de la república mexicana, es de hecho cuando los dos están más dolorosamente separados. La errancia o las "andulencias" del pasado se convierten en obligación y fastidio; la soledad no es propia, ganada, sino la simple ausencia de una mujer muy determinada: "Antes creía que tenía alma de vagabundo, pero desde cierto día para acá sé que no la tengo. Quisiera estar en mi casa junto a mi mujercita y mi hijo y nada más. (...) Por acá el mundo se va estrechando; los pueblos son cada vez más muertos, y el tiempo es muy largo. Cuando andaba contigo me sentía como si anduviéramos de paseo. Ahora que ando solo siento que voy entrando en un mundo extraño, donde no sé qué he venido a hacer."

Aun peor es la sensación de soledad cuando Clara viaja a Guadalajara, con la casa "toda sola y fría como un ataúd frío", un "perico triste" y tres cartas de Clara: "No sabes el gusto horrendo con que las leí y volví a leer." Todas las cartas de ese período reúnen el desgarro de la distancia (revive, por ejemplo, lo que sintió al ver perderse el tren donde se iban Clara y su hija Claudia), las quejas ya muy intensas contra el maldito trabajo ("creen que el pan y la leche que comemos vale mucho más, mucho más caro, que la pobre tranquilidad que estamos necesitando, (...) como si uno fuera la masa con que amasan sus negocios...") y el desorden que invade a Rulfo y la casa.

Juan Francisco, el hijo de Juan, nació en Guadalajara el 13 de diciembre de 1950. Sobre eso trata la última carta que, como ocurre en las correspondencias publicadas, no tiene por qué ser la carta realmente última que intercambiaron. Lejos de él, el padre finge una recriminación susurrada, cariñosa: "He sabido ya lo que hiciste, la enorme travesura que hiciste. Has traído un hijo nuevo al mundo. Alguien que te cuidará cuando ya no puedas con la vida. Me cuentan que nació muy grande." Unos párrafos más adelante describe con precisión el sentimiento de esa distancia a la vez cruel y abstracta: "Me da no sé qué no conocer todavía a mi hijo. Hasta ahorita es como si sólo fuera un cuento que me contaron para hacerme dormir tranquilo. (...) Ahora sé por qué te fuiste a Guadalajara para que naciera. Querías que fuera de Jalisco, tequilero, para que de grande salga muy macho y muy borracho. Ahora lo sé."

Las referencias de Rulfo a su actividad literaria en la correspondencia son escasas y breves. Por momentos parece que tratara de proteger a Clara de su propia obra o actividades. Le cuenta una reunión "artística", por ejemplo y le dice: "Bueno, se bebió, se comió y se dijeron muchas barbaridades, que no te cuento porque te pondrías coloradita." En el período que abarcan las cartas, ya había empezado a publicar los cuentos que integrarían El llano en llamas: "Me van a publicar un cuento en una Antología de Cuentistas Mexicanos. 'Nos han dado la tierra'. Yo les había entregado otro que se llama 'Es que somos muy pobres', pero lo encontraron subido de color. No sé por qué me salen las cosas tan crudas y descarnadas, yo creo que porque no están bien hervidas en mi cabeza." Más adelante le anuncia que el relato salió publicado en la revista América, donde aparecieron varios de sus relatos, y que aparecerá también en Novedades. "Pero no te conviene leerlo", insiste.

En la imagen, Clara Aparicio fotografiada por Rulfo (1947).

Durante más de 50 años la viuda de Juan Rulfo, guardó en una pequeña caja las 81 cartas que su esposo le envió entre los años 1944 y 1950. Unas cartas que nadie sabía de su existencia y que muchos años después de su muerte, decidió dar a conocer en un libro. Cuando se publicó “Aire de las Colinas” (Debate. Editorial Sudamericana y Plaza & Janés; que incluye todos estos textos) en el 2000, Clara Angelina comentó:

-No me puedo considerar protagonista en su vida literaria, tan sólo me dedicó su libro de cuentos El llano en llamas. Cuando yo lo conocí su actividad literaria formaba parte de su vida cotidiana, lo que se refleja en las cartas. También le gustaba mucho la fotografía. En sus cartas él es el protagonista y yo soy la persona en quien pone su confianza para contar su vida y sus sentimientos.

Yo soy de la tierra que vio nacer a Juan José Arreola, un jalisciense como Juan Rulfo; miembros ambos de la generación de escritores que transformó la literatura mexicana y la puso dentro del panorama mundial. Juan José Arreola fue el escritor que con mayor libertad permitió que la imaginación se desbordara de su cauces y dio vida a una literatura novedosa y sorprendente.

Lo que más me agrada de Arreola es como de algo tan simple -que le puede ocurrir a cualquiera- crea una gran historia que saca a flote un montón de emociones; tal es el caso de este cuento que reproduzco, que a mi me ha gustado mucho, pero me recuerda que en la actualidad es muy muy raro toparse con un caballero.

Una reputación

Juan José Arreola

La cortesía no es mi fuerte. En los autobuses suelo disimular esta carencia con la lectura o el abatimiento. Pero hoy me levanté de mi asiento automáticamente, ante una mujer que estaba de pie, con un vago aspecto de ángel anunciador. 

La dama beneficiada por ese rasgo involuntario lo agradeció con palabras tan efusivas, que atrajeron la atención de dos o tres pasajeros. Poco después se desocupó el asiento inmediato, y al ofrecérmelo con leve y significativo ademán, el ángel tuvo un hermoso gesto de alivio. Me senté allí con la esperanza de que viajaríamos sin desazón alguna. 

Pero ese día me estaba destinado, misteriosamente. Subió al autobús otra mujer, sin alas aparentes. Una buena ocasión se presentaba para poner las cosas en su sitio; pero no fue aprovechada por mí. Naturalmente, yo podía permanecer sentado, destruyendo así el germen de una falsa reputación. Sin embargo, débil y sintiéndome ya comprometido con mi compañera, me apresuré a levantarme, ofreciendo con reverencia el asiento a la recién llegada. Tal parece que nadie le había hecho en toda su vida un homenaje parecido: llevó las cosas al extremo con sus turbadas palabras de reconocimiento. 

Esta vez no fueron ya dos ni tres las personas que aprobaron sonrientes mi cortesía. Por lo menos la mitad del pasaje puso los ojos en mí, como diciendo: "He aquí un caballero". Tuve la idea de abandonar el vehículo, pero la deseché inmediatamente, sometiéndome con honradez a la situación, alimentando la esperanza de que las cosas se detuvieran allí. 

Dos calles adelante bajó un pasajero. Desde el otro extremo del autobús, una señora me designó para ocupar el asiento vacío. Lo hizo sólo con una mirada, pero tan imperiosa, que detuvo el ademán de un individuo que se me adelantaba; y tan suave, que yo atravesé el camino con paso vacilante para ocupar en aquel asiento un sitio de honor. Algunos viajeros masculinos que iban de pie sonrieron con desprecio. Yo adiviné su envidia, sus celos, su resentimiento, y me sentí un poco angustiado. Las señoras, en cambio, parecían protegerme con su efusiva aprobación silenciosa. 

Una nueva prueba, mucho más importante que las anteriores, me aguardaba en la esquina siguiente: subió al camión una señora con dos niños pequeños. Un angelito en brazos y otro que apenas caminaba. Obedeciendo la orden unánime, me levanté inmediatamente y fui al encuentro de aquel grupo conmovedor. La señora venía complicada con dos o tres paquetes; tuvo que correr media cuadra por lo menos, y no lograba abrir su gran bolso de mano. La ayudé eficazmente en todo lo posible; la desembaracé de nenes y envoltorios, gestioné con el chofer la exención de pago para los niños, y la señora quedó instalada finalmente en mi asiento, que la custodia femenina había conservado libre de intrusos. Guardé la manita del niño mayor entre las mías. 

Mis compromisos para con el pasaje habían aumentado de manera decisiva. Todos esperaban de mí cualquier cosa. Yo personificaba en aquellos momentos los ideales femeninos de caballerosidad y de protección a los débiles. La responsabilidad oprimía mi cuerpo como una coraza agobiante, y yo echaba de menos una buena tizona en el costado. Porque no dejaban de ocurrírseme cosas graves. Por ejemplo, si un pasajero se propasaba con alguna dama, cosa nada rara en los autobuses, yo debía amonestar al agresor y aun entrar en combate con él. En todo caso, las señoras parecían completamente seguras de mis reacciones de Bayardo. Me sentí al borde del drama. 

En esto llegamos a la esquina en que debía bajarme. Divisé mi casa como una tierra prometida. Pero no descendí incapaz de moverme, la arrancada del autobús me dio una idea de lo que debe ser una aventura trasatlántica. Pude recobrarme rápidamente; yo no podía desertar así como así, defraudando a las que en mí habían depositado su seguridad, confiándome un puesto de mando. Además, debo confesar que me sentí cohibido ante la idea de que mi descenso pusiera en libertad impulsos hasta entonces contenidos. Si por un lado yo tenía asegurada la mayoría femenina, no estaba muy tranquilo acerca de mi reputación entre los hombres. Al bajarme, bien podría estallar a mis espaldas la ovación o la rechifla. Y no quise correr tal riesgo. ¿Y si aprovechando mi ausencia un resentido daba rienda suelta a su bajeza? Decidí quedarme y bajar el último, en la terminal, hasta que todos estuvieran a salvo. 

Las señoras fueron bajando una a una en sus esquinas respectivas, con toda felicidad. El chofer ¡santo Dios! acercaba el vehículo junto a la acera, lo detenía completamente y esperaba a que las damas pusieran sus dos pies en tierra firme. En el último momento, vi en cada rostro un gesto de simpatía, algo así como el esbozo de una despedida cariñosa. La señora de los niños bajó finalmente, auxiliada por mí, no sin regalarme un par de besos infantiles que todavía gravitan en mi corazón, como un remordimiento. 

Descendí en una esquina desolada, casi montaraz, sin pompa ni ceremonia. En mi espíritu había grandes reservas de heroísmo sin empleo, mientras el autobús se alejaba vacío de aquella asamblea dispersa y fortuita que consagró mi reputación de caballero.

Fueron 35 las obras registradas en el Concurso Nacional de Cuento “Si las paredes hablaran” que cada vez atrae más la atención de conocedores de la materia.

Primer lugar al cuento “Demolición”, registrado con el pseudónimo “Sandía creciente”, de Gissel Jannet Cerrillos Chávez, vecina de Ciudad Guzmán, Jalisco, quien tuvo a su cargo la lectura de la obra que acaparó la atención del público.

La Primera Mención Honorífica, fue para el cuento “Máscara contra cabellera”, de “Sabino”, correspondiente a Alfredo Cortés Sánchez, vecino de Zapotiltic; la Segunda Mención Honorífica fue para el cuento “Vacaciones largas”, de “Maritornes”, María del Mar Pérez de la Fuente, de Ciudad Guzmán, Jalisco; y la Tercera Mención Honorífica se la llevó el cuento “Infusión y Confusión”, registrado con el pseudónimo “Discapacitada gramatical”, Yolanda Chávez Arroyo, también en Ciudad Guzmán.

Periodico El Sur

-dijo el fantasma en secreto-,

fui en la vida buen sujeto,

muy puto mientras viví."

¿Quién lo hubiera pensado? Que estos versos, catalogados como los más picarescos y populares, además de ser los más antiguos que se conocen de México, del último siglo, los que alguna vez avergonzaron tanto a la localidad sureña de Sayula, fueran hoy día su mayor escaparate de promoción turística y cultural. Y para quien no conoce la historia de este personaje (que sí existió), aquí los versos escritos en 1871, por don Teófilo Pedroza, según nos cuenta mi gran amigo Fernando G. Castolo, cronista de Zapotlán el Grande.

El ánima de Sayula

En un caserón ruinoso
De Sayula en el lugar,
Vive Apolonio Aguilar
Trapero de profesión.

Hace tiempo que padece
Hambre voraz y canina
Y por eso está que trina
Contra su suerte fatal.

No es borracho, ni juega
Solo comer es su vicio
Pero anda mal del oficio
Ni para comer le da.

Cuatro tablas, dos petates
Un bacín roto de barro;
Cuatro cazuelas y un jarro
Son de su casa el ajuar.

Su mujer y sus hijuelos
Macilentos y hambriados
Con semblantes extraviados
Piden pan con triste voz

Pan allí ni por asomo;
Hambre sí, disgustos mil
En aquel chiribitil,
A pasto y a discreción.

Llanto solo de miseria
Que goteando noche y día
Apagó dejando fría
La ceniza del hogar.

Por eso el trapero esconde
Entre sus manos la cara;
Maldice su suerte avara
Que le causa aquel dolor.

Y fijando en su consorte
Su penetrante mirada
Con voz grave y levantada
De esta manera le habló:

“Es preciso que ya cese
“Esta situación terrible;
“Vivir así no es posible,
“Harto estoy de padecer.”

“Me ocurre feliz idea,
“Que desde luego te explico;
“Esta noche me hago rico
“O perezco en la función.”

“Escucha y no me repliques
“Mi suerte está decidida.
“El porvenir de mi vida
“Depende de esta ocasión.”

“Tú sabes que en esta tierra
“Entre la gente de seso
“Se cuenta cierto suceso
“Que ha causado sensación.”

“Se dice, pues, que de noche
“Al sonar las doce en punto
“Sale a penar un difunto
“Por las puertas del Panteón.”

"Que las gentes que lo ven
“Huyen a carrera abierta
“Y todos cierran la puerta
“Encomendándose a Dios.”

“Que por fin un desalmado
“Se encaró ya con el muerto;
“Mas de terror quedó yerto,
“Patitieso y sin hablar.”

“Esto lo aseguran todos
“Y mi compadre José
“Me ha jurado por su fe
“Que también al muerto vio.”

“Y me asegura que el muerto
“Tiene la plata enterrada
“Y busca gente templada
“Con quien poderse arreglar.”

“Pues bien, me siento con bríos
“Para hablarle al mismo diablo,
“A ese muerto yo le hablo
“Aunque me muera después.”

“Mucho peor es morir de hambre
“Que morir de puro miedo
“Y si yo con vida quedo
“Seremos ricos después.

“¡Por Dios, Apolonio!”
dijo Su mujer muy afligida:
“No juegues así la vida
“Deja a los muertos en paz.”

“No mujer, no retrocedo,
“Es una cosa resuelta;
“Si pronto no doy la vuelta
“Prepara mi funeral”.

Dijo y con paso veloz
Pálido como un difunto,
Salió de su casa al punto,
Camino para el Panteón.

Envuelto en tinieblas yace,
De Sayula el caserío
Y un aspecto muy sombrío
Allí reina por doquier.

No se oye voz humana
Ni el más ligero ruido,
Solo lejos el aullido
Pavoroso de algún can.

Algún pájaro que cruza
En las tinieblas perdido
Lanza fúnebre graznido
Al ir de su nido en pos.

Y al extinguirse perdido
Que al corazón pone susto,
Canta el tecolote adusto
En el ruinoso torreón.

Negro toldo cubre el cielo,
Y al soplo del viento frío
Gimen los sauces del río
Con quejumbroso rumor.

Lúgubre la noche está
Y en su fondo pavoroso
Brota a veces luminoso
Un relámpago fugaz.

La silueta del trapero
Que a la ventura de Dios;
Va de la fortuna en pos
Hasta vencer o morir.

Mas a medida que avanza
Su valor se debilita
Y es dueño de honda cuita
Su angustiado corazón.

Avanza pues presuroso
Aquel hombre de faz yerta,
Y al fin se mira en la puerta
Del tenebroso panteón.

Allí con mortal congoja,
La hora fatal aguarda;
Hora que tal vez no tarda
En sonar en el reloj.

Por fin de repente suenan
Doce lentas campanadas,
Cuyas notas compasadas,
Vibran con sordo rumor.

Notas lentas y solemnes
Cuyo sonido retumba
Como el eco de una tumba
Con quejumbroso rumor .

Por fin a esperar se pone
Y sin grande dilación
Las puertas de aquel panteón
Se abren de par en par.

Cruza el dindel el fantasma
Mudo, rígido y sombrío
Como el sepulcro frío
Y horrible aborto de horror.

Lleva cubierta la faz
Con negro y tupido velo
Y arrastrando por el suelo
Lleva también el sudario.

Aguilar, de espanto yerto
Y erizado su cabello
Con agitado resuello,
Corre tras de la visión.

Y haciendo un supremo esfuerzo
Cual si jugara la vida
Con voz despavorida
De esta manera le hablo:

“De parte de Dios te pido
“Me digas cómo te llamas
“Si penas entre las llamas
“O vives aquí entre nos.

“Qué buscas por estos sitios
“Donde a los vivos espantas?
“Si tienes talegas cuántas
“Me podrías proporcionar?”

“Me llamo Perico Zúrres”
Dijo el fantasma en secreto,
“Fuí en la tierra buen sujeto
“Muy puto mientras viví.”

“Ahora ando penando aquí
“En busca de algún profano
“Que con la fuerza del ano
“Me arremangue el mirasol.”

“El favor que yo te pido
“Es un favor muy sencillo,
“Que me prestes el fundillo
“Tras del que ando tiempo ha.”

“Las talegas que tú buscas
“Aquí te las traigo colgando,
“Ya te las iré arrimando
“A las puertas del fogón”.

Lleno de sorpresa quedó
El pobrecito trapero
Y enchando al suelo el sombrero,
El infeliz exclamó:

“Por vida del Rey Clarión
“Y de la madre de Gestas
“¿Qué chingaderas son éstas,
“Que me suceden a mi?”

“Yo no se lo que me pasa.
“Pues ignoro con quien hablo,
“Este cabrón es el diablo
“O mi compadre José.”

“Buena fortuna me hallé
“En esta tierra de brutos,
“Donde los muertos son putos
“¿Que garantías tengo yo?”

“Lo que me suceda a mí
Es para perder el seso;
“Si los muertos piden sieso
“¿Los vivos que pedirán?”

“Venir de lejanas tierras
“A buscar aquí la vida
“Y mi suerte maldecida
“Me depara un trance atroz.”

“No tener yo más alhaja
“Que la alhaja del fundillo
“Y me la pide este pillo
“Que dice que ya murió.”

“Esto es cuanto puede verse
“Por las crestas del Demonio
“Si lo aflojas Apolonio
“De aquí sin culo te vas”

Así el trapero exclamó
Muy pensativo y mohíno
Del pueblo tomó el camino
Y en sus calles se perdió.

Y es fama que cuando oye
Que hablan del aparecido
Receloso y confundido
Se pone una mano atrás.

------ MORALEJA ------

Escucha, lector: Si alguna vez
Y por artes del demonio
Te vieres como Apolonio
En crítica situación.

Si tropiezas acaso
Con alguna ánima en pena,
Aunque te diga que es buena
No te confíes jamás.

Y por vía de precaución
Llévate como cristiano
La cruz bendita en la mano
Y en el fundillo un tapón.

"Vine a Comala porque me dijeron que acá vivía mi padre, un tal Pedro Páramo. Mi madre me lo dijo. Y yo le prometí que vendría a verlo en cuanto ella muriera. Le apreté sus manos en señal de que lo haría, pues ella estaba por morirse y yo en un plan de prometerlo todo."

Mi amigo, el Zapotlense Julio César Murguía Sánchez, 
en las 150 representaciones del Monólogo "Pedro Páramo".

 Fotos: Francisco R. Farías.
Ciudad Guzmán, Jalisco.